Animal cautivo

Hay que asumir que se es un animal, cautivo, entre los límites poco claros del espacio cibernético, universal, dudosamente real. Soy un animal... sólo tengo esa certeza y no me queda otra alternativa que escribir poesía para humanizarme. Tal vez debo decir solamente Escribir. Sé que no es la mejor manera para instalarse en un blog dispuesta a cazar espíritus. Pero tengo un hambre de pasión metafísica que convierte en Dios todo lo que toco.

domingo, agosto 26, 2007

Eurídice



Eurídice

Margaret Atwood

El ha venido a buscarte y está aquí,
canción que te llama y quiere que vuelvas,
canción de dicha y de pesar
a partes iguales, promesa
hecha canción, promesa
de que todo será, allá arriba, distinto
a la última vez...
Hubieras preferido seguir sintiendo nada,
vacío y silencio; la estancada paz
del mar más hondo,
al ruido y la carne de la superficie,
acostumbrada a estos pasillos pálidos y en sombras,
y al rey que pasa por tu lado
sin pronunciar palabra.
El otro es diferente
y casi lo recuerdas.
Dice que canta para ti
porque te ama,
no como eres ahora,
tan fría y diminuta: móvil
y a la vez quieta, como blanca cortina
o soplo en la corriente
de una ventana a medio abrir
junto a una silla donde nadie se sienta.
Te quiere "real",
un cuerpo opaco,
sentir cómo se espesa
(tronco de árbol o ancas)
y el golpe de la sangre tras los párpados
al cerrarlos
la llamarada solar...
sin tu presencia no podrá sentir
este amor suyo...
Mas la súbita revelación
de tu cuerpo enfriándose en la tierra
fue saber que le amas en cualquier lugar
hasta en este sitio sin memoria,
este reino del hambre.
Como una semilla roja en la mano
que olvidaste que aprietas,
llevas tu amor...
El necesita ver para creer
y está oscuro.
Atrás, atrás..., le susurras,
pero quiere que vuelvas
a alimentarlo, Eurídice,
puñado de tul, pequeña venda,
soplo de aire frío,
no se llamará Orfeo
tu libertad...

.

15 Voces dicen:

Blogger mentecato Dice...

Ante tal belleza, sólo me reclino.

martes, agosto 28, 2007 7:56:00 p. m.  
Blogger Lila Magritte Dice...

Gracias, querido Mentecato. Son regalos de Eurídice para los poetas que viven los mitos del presente.

Saludos.

martes, agosto 28, 2007 8:12:00 p. m.  
Blogger Fortunata Dice...

Gracias Bella

miércoles, agosto 29, 2007 1:59:00 a. m.  
Blogger grandchester Dice...

Ay! Hombre.

miércoles, agosto 29, 2007 10:56:00 a. m.  
Blogger fgiucich Dice...

Deslumbrado por tamaño espectáculo conjugado por un brillante poema, una voz impecable y una canción de fondo, me saco la galera para rendirte tributo. Abrazos.

miércoles, agosto 29, 2007 8:03:00 p. m.  
Blogger Therese Bovary Dice...

¿De qué mundo ha venido esa voz, madre santa?

BRAVO!!!

miércoles, agosto 29, 2007 11:18:00 p. m.  
Blogger Crisalida3 Dice...

Hermoso,gracias por compartirlo con nosotros.

jueves, agosto 30, 2007 8:47:00 a. m.  
Blogger lila Dice...

Gracias a ustedes, amigos.

FELIZ CUMPLEAÑOS, CRISALIDA. SUERTE.

jueves, agosto 30, 2007 10:30:00 a. m.  
Blogger cecivet Dice...

Qué bonito video. Aplaudo.

jueves, agosto 30, 2007 3:02:00 p. m.  
Blogger TOROSALVAJE Dice...

Gracias por tantos regalos.

Un beso.

viernes, agosto 31, 2007 3:49:00 a. m.  
Blogger citadinokane Dice...

Lila,
Belíssimo poema... Ainda estou a ouvir a canção que embala a história dos amantes em êxtase...
Besos prenhe de emoção.
Pedro

sábado, septiembre 01, 2007 8:41:00 a. m.  
Blogger titicandia Dice...

Lindo lugar, me encantó como escribes y la bellaza de tu casa.

Nos leemos,
Titi

domingo, septiembre 02, 2007 1:41:00 p. m.  
Blogger Lila Díaz Dice...

Simplemente maravilloso. Una gran sorpresa.

domingo, septiembre 02, 2007 8:56:00 p. m.  
Blogger Tanino Dice...

Qué antigua es la música, qué antiguo el amor. Nosotros de paso por la vida debemos captar en la historia y en el universo su belleza infinita.
un beso
Giuseppe Tanino

miércoles, septiembre 05, 2007 9:16:00 a. m.  
Blogger Qymera Dice...

¿El amor y la libertad o el amor y la esclavitud? Dos relaciones hacia las que oscila el péndulo de la vida. Un abrazo amiga.

jueves, septiembre 20, 2007 12:09:00 a. m.  

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