Animal cautivo

Hay que asumir que se es un animal, cautivo, entre los límites poco claros del espacio cibernético, universal, dudosamente real. Soy un animal... sólo tengo esa certeza y no me queda otra alternativa que escribir poesía para humanizarme. Tal vez debo decir solamente Escribir. Sé que no es la mejor manera para instalarse en un blog dispuesta a cazar espíritus. Pero tengo un hambre de pasión metafísica que convierte en Dios todo lo que toco.

domingo, febrero 26, 2006

Silencio

Angel para un final

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"Angel para un final" Silvio Rodríguez


























("Mitad mujer mitad ángel", de Niki de Saint Phalle)

Las galaxias parecen alejarse unas de otras a velocidades considerables.
Las más lejanas huyen con la aceleración de doscientos treinta mil
kilómetros por segundo, próxima a la de la luz.
El universo se hincha.
Asistimos al resultado de una gigantesca explosión.

Severo Sarduy.

El agua o la fuente de lectura

Entre charcos de lluvia y reflejos
encontraron
una frase
una oración atávica
Y convertida en imagen
vieron proyectarse
una mujer de barro que soñaba
con el cielo rociado desde una copa de oro

sábado, febrero 25, 2006

Real es el violín y el barco fantasma



















"Mascarón de proa", de Mario Carreño)


REAL ES EL VIOLÍN Y EL BARCO FANTASMA

Ves manos atadas a las tardes del encuentro
Un mapa de estaciones y viajes a escala
balanceando la arena del reloj
en que se inscriben las grandes guerras de la historia
mentiras máximas y gritos desgranados
en diversos idiomas

Veo siglas siglos invasiones
navegantes extraviados de sus razones
recuperándose del impacto del tiempo
en este cruce de destinos

Ves guerreros remando en sus barcazas
alegóricas monstruosas
inventando los mares
en un mundo que aún no es redondo

Oyes sirenas cantar como violines
y es que lloran de lejos ondeando este recuerdo
Veo cartas buses lunas
que se debaten sobre las olas altas
y sus gaviotas
Veo puentes velámenes calendarios perpetuos
globos celestes y mares evaporarse
tras el faro que emerge en su concierto de luces
para evitar el naufragio de una isla perdida
porque
real es la sirena
y el canto
buscando a ese barco

jueves, febrero 23, 2006

Hay un ángel muerto en el camino

























("Le Mal Du Pays", de René Magritte)

HAY UN ÁNGEL MUERTO EN EL CAMINO

El ruido y todo tipo de contaminaciones
nublaban el espacio
Ellos de pie contaban los espejismos
y se despejaban la frente
Los buses pasaban de largo y cada cierto tiempo
desaparecían hacia la derecha
o hacia arriba
venían resbalando desde algún lugar inclinado

o se evaporaban

Él empezó a dudar de la dirección
del letrero que no alcanzaba a leer
de la resistencia de las construcciones cercanas
cubiertas por velos de película por andamios
por trozos de iglesias que les caían encima
El pavimento vibraba cada vez más fuerte
y decidieron lograr la Alameda
Para distraerla él le contó una historia de Nerval
pero hacía un calor tremendo
y no se divisaba una sola estrella
Este calor sólo podía ser posible en Mercurio en Venus
EN ESTA CALLE CON TANTO PAVIMENTO
y vino el tiempo de sacarnos los barrotes
de los ojos ir
sin saber si es sueño o realidad
aprovechar por último el beso
porque si estamos soñando
no hay tiempo que perder

EN ESTA CALLE CON TANTO PAVIMENTO

Cuando él se fue ella esperó un rato para
constatar
que podía perderlo entre el resto de la gente
Se miraron de lejos y se rieron
de común acuerdo
Luego ella puso los ojos en el verde
del semáforo
y se quedó pensando
en hacer parar el día y volver a buscarlo
Pero el planeta ya no era el mismo
y había un ángel muerto en el camino

miércoles, febrero 22, 2006

Diferencias semánticas



















(Fotografía: YOLE. Ingreso a casa de Julieta, en Verona)


Diferencias semánticas

El tiempo se devuelve y enmudece/ perdemos/ estamos perdiendo el juego que nunca creímos jugar/ De voz en voz/ nuestras fuerzas se diluyen/ En este encuentro/ cada cual al otro lado de su destino/ espera/ Aparecemos sin cruzar las palabras confusas/ que nos someten/ Callar es a veces la solución/ el casillero vacío que impide el puzzle/ Que no nos entendamos/ no es extraño/ para eso se escriben las canciones/ que después recordaremos/ a la orilla de los años/ No se puede negar/ Siempre algo sobra o falta/ para comprender el rompecabezas/ No existe el paisaje perfecto/ No somos el uno para el otro/ y no hay otro para uno/ ni se puede extraer desde el espejo/ la imagen que nos complete/ Otra máscara desvanece su guiño/ Nos amábamos sabiéndonos/ complejos/ en crisis/ escapando del pasado/ intentando abordarnos desde la duda / a tientas/ Cómo saber para ganar o perder tiempo/ para no caer sin poner las manos/ No tenemos siete vidas y el cuento es breve/ Un sol exageradamente sol invalida mi cortina/ como un signo/ asalta el cielo/ y hace latir los tejados/ Un sol como aquel que llegó contigo/ estalla en el horizonte/ y se derrama gota a gota/ La complicación es ahora rehacerse en dos/ Dejar de sentirte/ o adivinar tu rumbo/ Pero por si ésta fuese una despedida/ desearía/ que identifiques y te lleves contigo/ las palabras que siempre quisiste oír/ porque como dijo un amigo/ nuestros desencuentros son tan solo pequeñas diferencias semánticas/ Por supuesto/ debo reconocer que el lenguaje/ es el arma más mortífera de todas

lunes, febrero 20, 2006

Cruces y crucigramas

























("El bibliotecario", de Archimboldo)


CRUCES Y CRUCIGRAMAS

Es absurdo
dar el último soplo
de pintura
Desapareces
Ese es el destino
reservado
a los fantasmas
Nunca sabemos
cuándo
volveremos
a vernos

viernes, febrero 17, 2006

Para el cumpleaños de una Diosa

























("Verano", de A. Mucha)

18 de febrero y atardece
Para Fuga

Una Diosa es siempre un misterio
Y toda obra dada a luz
escapa a la comprensión total de su autor/a
Por qué está aquí
Cuál es su misión

Existe algo más sangriento
y arriesgado
que ser madre de una Diosa
aunque el resultado sea una obra
magnífica
(Es una pregunta)

Lástima
que esa madre
sólo haya sido un medio
para consumar una esencia
numinosa
(Es una afirmación)

Toda obra deriva en otra obra
en una secuencia imposible de interceptar
Ese acto de amor se desplaza por el tiempo
con una fuerza indeclinable
porque trae consigo la alquimia de la creación
y su punto de fuga

Es una fuga

miércoles, febrero 15, 2006

Houdini ha vuelto























Nadie, Nadie, Nadie.

Eres una multitud de sombras que contradice tu condición de Nadie.
Eres tan enigmático que es imposible que pases inadvertido. Entonces no pretendas pasar por N.N.
Estás demasiado cargado de vida y experiencia. La nada es etérea. Tú tienes un cuerpo... materia afectada por la vida, marcada, grabada.
Pero el deseo de desaparecer es tan fuerte que se transforma en una especie de proyecto vital, creativo, existencial que no es la base para sustentar a Nadie.
¿Comprendes por qué me conmocionas?
Es por un problema de acción que agita una brisa lúdica en la red.
Cuando empezaste con los textos del cambio de perfil comenzó mi sospecha.
Cambiaste el nombre de tu blog y yo te dije -en un comentario en tu sitio- que la dirección y el blog seguían siendo los mismos. Entonces el camino iba entre Borges y Cortázar. El juego se hacía interesante.
Pero desaparecer en escena para asumir al Otro es un suicidio. Y es demasiado espectacular para Nadie.
¿Cuánto de Muerte hay detrás del asunto?
¿Cuánto de Vida?
Sólo acepto tu transmutación de Iduard hacia Nadie como una acción de arte en la blogósfera.
Por favor deja constancia del hecho.
Y yo como cronista de la Red, atestiguo y certifico el fenómeno mediático desencadenado por este gesto.
Recuerden que estamos explorando las posibilidades de este formato.
Y bien, ya tenemos identificado a un escapista.

Un gran abrazo para Iduard, alias "Nadie" el Houdini del Cyberespacio.

sábado, febrero 11, 2006

Para el espectro de Iduard






















("Sunflowers", de Gustave Klimt)


Para el espectro de Iduard

Estar en la red es una forma de sobrevivencia
Una expresión de la libertad individual
que se graba en las paredes del cielo
como los antiguos geoglifos prehistóricos
que la arqueología estelar
descubrirá mañana
cuando ninguno de nosotros esté aquí para explicar por qué
Por qué escribimos en un espacio inusual
a merced de la tecnología
y arriesgamos nuestra intimidad
nos desnudamos el alma pétalo a pétalo
para escribir para decir aquí estoy
tan desconcertado como tú hombre
Tan afectada como yo mujer
Llena de interrogantes que sólo puedo plantear
en este sitio donde dejamos nuestras preocupaciones
para que los demás se acerquen a dejar su dirección
una carta abierta una estación un paradero
donde ir a dejar su respuesta
su voz como una señal en el desierto
donde más tarde puede brotar un oasis
Entonces por qué desertar Iduard
Si somos tan pocos los que participamos
de esta especie de corazón común donde bombea sensibilidad
y complicidad infinita
Donde aun no hay contaminación
y no vendemos nuestros sentimientos
como si fueran productos de mercado
No nos sentimos invadidos cuando nos visitamos
y no tenemos intenciones de declarar la guerra a nadie
para expandir nuestros territorios
Estamos aquí para tendernos la mano e identificarnos
con una imagen cualquiera
porque no importa quién soy yo quién eres tú
sino alimentar la certeza de rescatar lo mejor de la humanidad
Ese afán de comunicar la existencia que nos agobia o encanta
No quiero abusar de ti no quiero valorarte en cuanto mercancía
O pedirte nada a cambio por compartir mi intimidad
Quiero saber que la humanidad explora su mundo
con los buenos deseos de quien quiere acompañarte
en su viaje de asombros y maravillas
Y que finalmente puede
en este extraño rito comunicante
desafiar la presencia de la muerte que no es más que una sombra
que pasea por la historia
Por nuestra historia sembrada de dudas
para la cual no existe un final predecible
una meta satisfactoria
o una justicia reparadora para aquellos
que no fuimos los elegidos
lo sabemos
simplemente
porque vivir no es un cuento
escrito
en el jardín de Klimt
Hay que escribirlo en un portal del cielo
Iduard

En estos jardines desiertos

















("Iris y lilas", de Pierre Bonnard)


En estos jardines desiertos

Habría sido la mejor primavera
de habernos encontrado
Sólo hay flores
mariposas
y cruceros
en estos jardines desiertos

miércoles, febrero 08, 2006

El horizonte no es azul
















("Ofelia", de Millais)


El horizonte no es azul

Cuando una bailarina se ahoga
en su caja de música
ha descubierto
que el horizonte no es azul
que no hay
horizonte

martes, febrero 07, 2006

Pan y Circo






















("Circo", de G. Seurat)


PAN Y CIRCO

Desamparada jaula SONRISA
de puertas abiertas
Participación libre dirían los muchachos de la orquesta
los de iluminación los de tramoya
los que se dejan caer del trapecio
los que aplauden
los que corren con el aserrín
Los que vislumbraron
el precio de la entrada

jueves, febrero 02, 2006

PERO EN SERIO ¿VALIÓ LA PENA?












("Lira", A. Mucha)

PERO EN SERIO ¿VALIÓ LA PENA?

(Marco Antonio Campos, México)

Ya no podríamos escribir como en esa época, en los años oscuros
cando creíamos que el numen podría pertenecernos,
cuando era fácil creer que se haría la Gran Obra,
el poema de gran hálito con la música y el significado
que nos darían los dioses (cómo no creerlo),
que la poesía y el ángel, la figura y la forma serían para nosotros.
Pero al mirar lo que escribíamos a lo largo de los años
se hacía conciencia de que las alas de los pájaros no,
definitivamente no, no aleteaban con un ritmo propio,
que en efecto y así y claro no podíamos decir exactamente
lo que queríamos decir, que en poesía, salvo un ramo
de poetas cada siglo, los demás debemos resignarnos
para ser los lacayos que conducen el carro de los grandes,
y sin embargo, y sin embargo aseguro que al menos la Poesía
me dio otras cosas: una manera de mirar la mirada de los pájaros migratorios,
de armar desde el sueño imágenes de la pintura y del cine,
de apreciar más a fondo la ligereza y la dulzura corporal en las mujeres,
de admirar en las tardes y las noches las hileras de los mástiles
en los puertos, la higuera y el olivo
en medio del huerto en la noche azul de Jesucristo azul,
porque el reino de Dios no estaba cerca, sino en nosotros mismos.
Pero en serio, es una pregunta en serio para uno mismo o para cualquier poeta
a cierta altura de su edad: ¿valió la pena el sacrificio, valió la pena abandonar
la apuesta de la acción para entregarle la vida a la inutilidad de la poesía?

Sin título

****

Me veo sola en la cocina
en una ampliación blanco y negro
haciendo dulce de anémonas
El teléfono suena varias veces
Tú llamas y me cuentas que te han muerto

(entre otras cosas)

Yo vuelvo a la cocina
y apago el fuego

miércoles, febrero 01, 2006

Blues



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Sin palabras







SIN PALABRAS

1 Clausurados los vientos en el oboe
2 se suspende el concierto
3 para darle tiempo al tiempo
4 En el refugio de música sin palabras
5 hago contacto a la velocidad de la luz
6 contigo o conmigo invento el teléfono
7 combino cifras bailan
8 en la raíz cuadrada del enigma
9 Marco
10 hay interferencias y comunicarse
11 ya no es cuestión de auriculares
12 Consigo el tono
13 pero tu línea está ocupada y me resiento
14 ¿adónde llega esa bifurcación?
15 ¿llamó la realidad?
16 las monedas caen
17 pregunto si estoy si vas a estar
18 a qué distancia y en qué tiempo
19 ¿Pasado?
20 Sí en un florero de ideas con pétalos en cruz
21 Leo entre los silencios que tienen forma de siete
22 aunque sin atravesar la pauta
23 cuento cinco líneas
24 cuatro espacios abiertos con llave de Fa
25 y estamos en la frecuencia SIN PALABRAS
26 colgando
27 para dejarnos pendientes
28 A qué número llamo
29 número llamo
30 llamo
31 amo
32 me remito al oráculo
33 PRESENTE INDICATIVO POR SOBRE TODAS LAS VOCES